Odeio e adoro quando a raiva me consome, porque sinto uma inveja gélida pelo talento dos outros, pelas suas evoluções e críticas que recebem, porque quero o mesmo. Não digo agora, mas quero.Este sentimento, que não considero nefasto mas interessante, faz-me ser apressada, desejar tudo de uma só vez e fazer tudo ao mesmo tempo, mesmo que eu saiba que não deva agir desse modo. Que não me levará à lado nenhum, somente ao bloqueio.
O sentimento de inveja em mim não é mau, pelo contrário, até é bom, faz-me querer ir mais longe, exige mais de mim, eu gosto disto! Todavia, o lado mau da inveja deixa-me de rastos, a ranger os dentes e a analisar os meus erros, já muitas vezes analisados e sem falhas encontradas.
Não entendo as minhas falhas, o que é que não faço para conseguir terminar uma história, acho que não esforço o suficiente, ou então, esforço-me em demasia, ou é a pressa.
Como é frustrante! Uma frustração que me faz sorrir de má vontade e que me leva à um silêncio chato, demasiado meditativo.
Não tenho como objectivo escrever um livro, mesmo que pense muitas vezes nisso. Muito menos escrevo porque nasci com o talento para tal ou porque gostava de escrever histórias desde pequena. Redijo porque a minha necessidade de dizer o que penso é maior do que a minha necessidade de permanecer em silêncio, porque criei um mundo por mera brincadeira e agora quero fazer parte dele e criar personagens para lá viverem.
A minha urgência de palavras é a mesma que sinto quanto a água, posso não bebê-la por muitos dias, mas, eventualmente, acabarei por fazê-lo.
Enfim, o que eu quero, é sentir uma inveja diferente da que sinto, porque ter inveja faz parte dos meus anseios, contudo, não ao ponto de magoarem… Esta inveja eu dispenso.
O sentimento de inveja em mim não é mau, pelo contrário, até é bom, faz-me querer ir mais longe, exige mais de mim, eu gosto disto! Todavia, o lado mau da inveja deixa-me de rastos, a ranger os dentes e a analisar os meus erros, já muitas vezes analisados e sem falhas encontradas.
Não entendo as minhas falhas, o que é que não faço para conseguir terminar uma história, acho que não esforço o suficiente, ou então, esforço-me em demasia, ou é a pressa.
Como é frustrante! Uma frustração que me faz sorrir de má vontade e que me leva à um silêncio chato, demasiado meditativo.
Não tenho como objectivo escrever um livro, mesmo que pense muitas vezes nisso. Muito menos escrevo porque nasci com o talento para tal ou porque gostava de escrever histórias desde pequena. Redijo porque a minha necessidade de dizer o que penso é maior do que a minha necessidade de permanecer em silêncio, porque criei um mundo por mera brincadeira e agora quero fazer parte dele e criar personagens para lá viverem.
A minha urgência de palavras é a mesma que sinto quanto a água, posso não bebê-la por muitos dias, mas, eventualmente, acabarei por fazê-lo.
Enfim, o que eu quero, é sentir uma inveja diferente da que sinto, porque ter inveja faz parte dos meus anseios, contudo, não ao ponto de magoarem… Esta inveja eu dispenso.
Sorte nº17, Nameless
Sem comentários:
Enviar um comentário
"Posso não concordar com uma só palavra tua, mas defenderei até a morte o teu direito de dizê-lá."__ Voltaire